4.5.07
Junto mis manos. Creo un espacio mio, bien mio. Lo decoro a mi voluntad.
Una pared, una sola, separa mi habitacion de lo que esta afuera. Del techo (que no estoy seguro donde termina) cuelga un ventilador siempre girando.
En la pared, un cuadro de una cara que me sonrie. Todo el tiempo me sonrie y no se si se burla o es mi complice.
Como piso, bueno... no hay piso. Tierra y pasto.
Y a un metro de la pared, una fuente que consiste en una columna que no llega al metro de altura y en el extremo una pileta.
del centro de la pileta asoma un cierto mecanismo extraño que arroja agua. No siempre arroja agua al mismo lado y no siempre me doy cuenta de su forma.
A veces lo que tira agua es un cupido, a veces es un candado cerrado y a veces no tira agua para nada y no es una fuente y no esta a un metro de la pared; sino que es una silla dada vuelta y le falta una pata.
En esta habitacion, en mi espacio que es solo mio, yo me siento comodo. y si hay algo que falte, abro la unica puerta que tiene la pared
y de un estante tomo lo que necesito, que siempre esta ahi, esperando a que la necesite.
Tal vez, ahora que pienso, deberia tener el tamaño de una persona. Tal vez por eso nunca la encuentro ahi adentro.
Y cuando ya descance lo suficiente, junto un poco mas mis manos, lo encierro un poco mas y lo guado en mi bolsillo hasta la proxima vez que lo neceiste.
Levanto la mirada y camino. Siempre con una mano en el bolsillo. Nunca me puedo separar mucho de el.
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Una pared, una sola, separa mi habitacion de lo que esta afuera. Del techo (que no estoy seguro donde termina) cuelga un ventilador siempre girando.
En la pared, un cuadro de una cara que me sonrie. Todo el tiempo me sonrie y no se si se burla o es mi complice.
Como piso, bueno... no hay piso. Tierra y pasto.
Y a un metro de la pared, una fuente que consiste en una columna que no llega al metro de altura y en el extremo una pileta.
del centro de la pileta asoma un cierto mecanismo extraño que arroja agua. No siempre arroja agua al mismo lado y no siempre me doy cuenta de su forma.
A veces lo que tira agua es un cupido, a veces es un candado cerrado y a veces no tira agua para nada y no es una fuente y no esta a un metro de la pared; sino que es una silla dada vuelta y le falta una pata.
En esta habitacion, en mi espacio que es solo mio, yo me siento comodo. y si hay algo que falte, abro la unica puerta que tiene la pared
y de un estante tomo lo que necesito, que siempre esta ahi, esperando a que la necesite.
Tal vez, ahora que pienso, deberia tener el tamaño de una persona. Tal vez por eso nunca la encuentro ahi adentro.
Y cuando ya descance lo suficiente, junto un poco mas mis manos, lo encierro un poco mas y lo guado en mi bolsillo hasta la proxima vez que lo neceiste.
Levanto la mirada y camino. Siempre con una mano en el bolsillo. Nunca me puedo separar mucho de el.
